Julius Winsome

Gérard Donovan

Le Mot de l’éditeur :  Julius Winsome, quinquagénaire, vit en ermite dans un chalet au cœur de la forêt du Maine. Horrifié par la violence, il ne chasse pas, contrairement aux hommes virils de la région. Il se contente de chérir les milliers de livres qui tapissent son chalet avec pour seul compagnon son chien Hobbes. La vision  de ce dernier, ensanglanté et mourant le changera en tueur fou..

Froid comme une lame, prenant.

Julius Winsome vit en solitaire, ne chasse pas, lit beaucoup, caresse son chien, jouit paisiblement de la nature qui l’entoure ; mais  un jour il trouve Hobbes mortellement blessé par une balle à bout portant… Pourquoi ?

Commence alors un lent voyage vers la folie …. Hobbes, son chien, son ami,  dont l’assassinat est le symbole de toutes les victimes innocentes et de la cruauté des hommes . Les tueurs sont partout dans la forêt..les chasseurs, tous les chasseurs, tous coupables parce que tous capables de tuer par plaisi. Pour assouvir sa vengeance,  Julius se révèlera un fantastique tireur animé par une haine totale. Lui, le pacifiste, est maintenant passé du côté de la mort  programmée où le gibier n’a aucune chance ; plaisir trouble à pister, mettre en joue, achever….complètement parano, il imagine des complots, des machinations.

Son père et son grand-père qui avaient fait la guerre  lui ont transmis le respect de la vie ; pas de chasse, plutôt l’amour des livres, la vie avant tout, parce qu’elle est fragile et éphémère. Mais dans ces sombres  forêts du Maine, la nature est  impitoyable, elle déteint sur les hommes, insidieusement .. une nature étouffante, sauvage et souveraine. Il suffit d’un petit déclic pour que la barbarie resurgisse quand on touche à l’intime, là où ça fait mal, nos manques, nos sentiments profonds, nos fêlures.

Un roman noir, beau, violent, barbare..une fable sur l’homme civilisé face à une nature féroce…il ne fait pas le poids ! Oppressant. On observe, on épie dans une  ambiance de glace en accompagnant Julius dans sa folie meurtrière,  juste  derrière son épaule, comme une caméra …  on sent son souffle, ses hésitations, l’excitation qui s’empare de lui et le fait frissonner. Quelle violence !

Un roman  fou écrit au scalpel, plein de sang et de larme ; mais aussi des instants d’émotion de paix et de poésie  pour parler de l’hiver, de la forêt du Maine sous la neige, des nuits qui n’en finissent pas « Un hiver dure cinquante livres et vous fixe au silence tel un insecte épinglé, vos phrases se replient en un seul mot, le temps suspend son vol, midi ou minuit c’est bonnet blanc et blanc bonnet. Chaque coup d’oeil rencontre de la neige. chaque pas s’enfonce vers le nord. Voilà l’heure du Maine, l’heure blanche. c’est aussi l’époque où une journée entière s’engouffre d’un seul coup par l’unique fenêtre de la chambre, et je restais au lit le plus clair du jour, les couvertures étant plus chaudes que l’air. »

lu dans le cadre du défi Nature Writing organisé par Folfaerie